閑暇之余，陪著老白去參加了一個青年作家的新書發布會。

　　現場遠沒有想象中那么火爆，最后慘淡收場。

　　無聊中順手抄了一本來看，一如當年那樣，緒言，筆者寄語，概論，章節。翻著翻著，不禁想起了自己當年被逼稿的日子，苦笑不語。

　　是的，進入大學，只是手里的筆換作了鍵盤，寫作作為愛好被堅持了下來，直到那年夏落離開…

　　從發布會上回來，又陪著老白和幾個公司的老總喝了一場，白加紅，一頓下來，頭重腳輕。

　　回來的路上，看著斑駁的霓虹，夜空上稀疏的星星，一切，那么熟悉，又那么陌生。

　　如果回到最初，我們能否回到最初？

　　自語，自嘲。

　　孤單的夜，孤單的人。

　　孤單的城市，城市的孤單。

　　發布會上看到的一句話，清晰的映在腦海。

　　沉默，沉思。

　　那天，日記的某頁留下這樣一句話:

　　總有一首歌想要唱歌自己，沒有旋律，沒有歌詞。

　　不關于記憶，不關乎愛情。

　　孤單，便只是孤單。